tag:blogger.com,1999:blog-66408375360779374822024-03-14T04:46:25.186+01:00TREN DE LLARG RECORREGUT Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.comBlogger346125tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-7756583567400615512023-04-27T23:19:00.001+02:002023-04-28T16:31:27.876+02:00EL Dalai-lama ES DISCULPA PER LA LLEPADA<p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;"> A veure, a veure, Dalai-lama és el cap suprem del budisme, per tant també és sa santedat pels seus fidels. En una recent trobada amb les multituts de seguidors, un nen li preguntà a sa santedat si li podia fer una abraçada, concedit, el nen s’acosta i mentre dura la mostre de fervor budista, el ser suprem besa els llavis de la criatura i li diu a cau d’orella que li llepi la llengua, en presència d’altres adults. A la vista del cacau que es va organitzar, sa santedat va atribuir l’acció a una broma com les que, segons assegura la seva oficina de comunicació, acostuma a fer als seus fidels.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">Molt bé d’acord. Un servidor no acostuma a prendre part d’aquests espectacles massius de caràcter religiós, però dona’t el cas, si fos jo el que em trovés en aquesta lamentable circumstància crec honestament que li fotria un puntapeu als ous. Alerta! No per malicia o discrepància, ni molt menys, sinó com a demostració del meu afany i interès per ser un bon devot. No es tracta de si els seus morros són festigosos o els ous no eren prou frescos, tant s’hi val. En fi, la propera vegada que el Dalai-lama vingui a Barcelona, al Ritz o al Arts, aniré de vacances a Mauritania, es pot pescar i dormir a la palla. I evitar un conflicte internacional. I també es broma eh, com ell.</span></b></p><p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size: large;">Ara haig de tancar, però quan em tregui la mandra de sobre, els posaré al corrent d’un sarao organitzat en un àtic de 800 mts a cent metres del Vaticà. ¿Qui paga la festa? Doncs la recaptaciò del grandiós dia del Domund.</span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-9976292356323834752023-04-22T22:18:00.015+02:002023-04-22T23:14:49.800+02:00ANAÍS Y SHEREZADE (Y FIN)<h2 style="text-align: left;"><span style="font-family: courier;"><b><span lang="ES" style="font-size: 14pt; line-height: 107%; text-align: justify;">Salí
corriendo, no me podía permitir un retraso que hiciera dudar a Anaís de mis
intenciones. La mochila en la espalda y el cheque en el bolsillo.</span><span lang="ES" style="text-align: justify;"> </span><span lang="ES" style="font-size: 14pt; line-height: 107%; text-align: justify;">Esta ciudad tiene algo
especial, muy especial. Se habla del embrujo de Sevilla, pero aquí te deslumbra
el duende, Granada tiene duende. Enfilé expectante la Carrera del Darro
dejándome mecer por un sol comprensivo. Vencida la Plaza Nueva se angosta el
camino y el gentío se comprime cuesta arriba. A la izquierda restos de ruinas
de lo que un día fueron moradas, hoy reconvertidas en abrevaderos de tapeo y
mercadeos de suvenires. A la derecha el río y la imponente silueta del
Generalife que, junto con la Alhambra, todavía oculta en el camino, conforman
un conjunto único de aquella dominación árabe que permaneció más de siete
siglos. </span></b></span></h2>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Las
seis menos cinco, llegamos a la par, Anaís resoplaba, yo temblaba en medio de
un mar de dudas, ilusión y escepticismo. ¿Sería verdad aquel furtivo encuentro?
El gentío se agolpaba y yo con la mano en el bolsillo. Noté que la mano derecha
de Anaís chocaba con mi izquierda frecuentemente. Seguro que era de la
aglomeración, pero en uno de esos encuentros aproveché para cogerla de la mano.
Me miró y sonrió.<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Intenté
concentrarme en mi situación y comprendí que con el tren de las ocho de la
tarde no podía hacer otra cosa que desearle buen viaje.<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Mira Anaís, estoy pensando que ya que me quedo una noche imprevista
podríamos aprovechar para cenar y gozar de este clima y ambiente, pero no aquí.
</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Conocerte mejor me ilusiona.<i><o:p></o:p></i></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>-<i>Si tú
quieres a mí también me gustaría.<o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Dicho y
hecho, llamé al Washington Irving, tuve suerte, reservé cena y habitación,
frente a la Puerta de los Siete Suelos. Un pastón, pero era oportuno. Este era
el trato; cena, dormir y de buena mañana taxi a la residencia de ferroviarios
para recoger sus cosas. Me preguntaba qué pensaría aquella mujer que apenas
conocía. Tenía algo de cáustica y reservada, había que arrancarle las palabras.
Casada, viuda, ¿viuda alegre? No lo sé. Todo se desarrollaba con un visto y no
visto, rápido, escéptico, todo muy formal y educado.<o:p></o:p></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIbdLkVEO8AKod3TkLLoLAWfO2T77xWbE9_1F-EVzTlbP4PhB0pGcYUpG_IysczE5tGgeghoxY93RE4eeEj90tXNYQn0G5CoAVPPoIBKYklCaCkUT2NFcD0ts5Xc8Th3-WePrrWJ9ITUKXwBntxz5PuCmRiqal1d9L4BCod1544ETm_nMqTl_7RRsFxw/s479/Scheherazade.tif.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="479" data-original-width="378" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIbdLkVEO8AKod3TkLLoLAWfO2T77xWbE9_1F-EVzTlbP4PhB0pGcYUpG_IysczE5tGgeghoxY93RE4eeEj90tXNYQn0G5CoAVPPoIBKYklCaCkUT2NFcD0ts5Xc8Th3-WePrrWJ9ITUKXwBntxz5PuCmRiqal1d9L4BCod1544ETm_nMqTl_7RRsFxw/s320/Scheherazade.tif.jpg" width="253" /></a></span></div><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /><b><br /></b></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>La
noche fue un cuento, pero el cuento de las mil y una noches. Anaís se
transformó en la mítica <a name="_Hlk133093089">Sherezade</a> envolviendo la
estancia de un vapor erótico que yo no había conocido antes. La sublimación del
amor que solo conocían los sultanes y califas, en otra hora vecinos de
nosotros. Si pude comprobar que mi creencia y disposición hacia lo erótico era
una verdadera y lacerante mierda (con perdón).<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Eran
las cinco y media en punto de la tarde, ella me consiguió el billete. La vi de
espaldas atendiendo a la gente en la puerta del coche número siete del come
kilómetros. Le pregunté, ¿coche siete por favor? Se giró sonriendo y cogiéndome
la mano como ayudándome a subir. Apenas pude verla un par o tres de veces
durante el trayecto, largo trayecto. Mi mente estaba raptada por ella…y por el
papelito del bolsillo. ¿Quién era, donde vivía, con quien vivía, que la llevó a
fijarse en mí, pobre de mí? Yo de califa a lo sumo tenía las zapatillas. En una
de sus idas y venidas me pidió el teléfono, pero no me quiso dar el suyo. Con
una sonrisa, claro. Nunca me llamó<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Cuando
por megafonía anunciaban la llegada a Lleida, ya observé en el otro extremo
como Anaís se situaba para despedir los viajeros del siete. Bajaron tres. <i>Por
favor sube un segundo</i>, le di un besazo peliculero y salté despavorido al
oír el ding dong de cierre de puertas y partida.<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>De
vuelta a casa, en el coche, me debatía pensando cómo era posible que hubiera
vivido lo que viví aquellas pocas horas. ¿Podría ser el duende de Granada? O quizás
la fogosidad de mi particular Sherezade,<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>(Ay,
que trabajo me cuesta, quererte como te quiero)</b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 9pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>(F G L)</b><o:p></o:p></span></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-85081619203757172202023-04-18T17:13:00.003+02:002023-04-24T19:28:49.819+02:00ANAÍS Y SHEREZADE<p><span style="font-size: 14pt;">Eran las nueve menos un minuto,
la megafonía anunciaba la llegada del tren. Como un clavo, la monstruosa cara
de hierro enseñaba el hocico a cien metros. Accedimos seis pasajeros y para no
perder tiempo abordé a la azafata de tierra:</span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-<i>El coche siete, por favor.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Ha acertado señor, es este
mismo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Me instalé en mi acomodo y
ventanilla, suspirando que no se ocupara el asiento contiguo, me aligeré de
ropa y abrí la bandeja de servicio. Eran cinco horas y media las que me
separaban de Granada. El indicador de velocidad ya marcaba 170 Km/hora, y a la
salida del túnel alcanzó los 300 Km/hora. Sencillamente acojonante, brutal. De
la estación de Lleida ni rastro, se disponía a cruzar el desierto de Los
Monegros. Últimamente, si es posible, las largas distancias las hago en AVE,
adiós coche, adiós riesgos, hola comodidad y rapidez.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Buscaba el conector de la
tableta, cuando:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-¿Todo bien señor, necesita
algo? <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">La verdad es que la azafata más
que mujer era una muñeca. Ya lo advertí en el andén de salida. Y el uniforme le
sentaba de caramelo. Me extrañó su interés, normalmente no pasan tan pronto y
se mueven con estrictos protocolos de atención al viajero.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Pues no, todo bien, un poco
estrecho como siempre. En un ratito tomaré un café. Gracias.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-No es necesario que se lleve
la mochila a la cafetería, me avisa y yo vigilaré. Además, este asiento no está
vendido, viajará solo pero más cómodo.</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-¿Muchas gracias, cómo se
llama? <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Anaís.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Me quedé un poco perplejo y me
susurré a mi mismo -Estate quieto Pepe que le llevas treinta años-. Esta vez
viajaba por negocios o -dicho de otra manera- lograr vender un piso que había
comprado hacía doce años. Con vistas al Darro y el flequillo de la Alhambra.
Granada me deslumbra, me seduce, aplaca mis impulsos y recrea mi imaginación.
García Lorca me hipnotiza. Jamás pasé una noche en este lejano nido ni encontré
nunca a <a name="_Hlk132713116"><b>Sherezade</b></a><b>. </b>Una mala y
equivocada opción de juventud que pude mantener casi en el olvido mediante una
cadena de alquileres. Mal negocio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Tenía hora en el notario a las
cinco de la tarde para firmar la venta y dar brillo a mis bolsillos. Un tren
semi nocturno me devolvería a casa a partir de las 20 horas en punto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Al volver del café me encontré
con Anaís en la otra punta del vagón atenta a cualquier eventualidad, incluida
mi mochila, bella y dulce. Le pregunté si también iba a Granada. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-<i>Si señor, allí termina mi
servicio y libro hasta mañana a las cinco de la tarde, vuelvo a dormir en
Figueres</i>. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Caramba pensé, si yo volveré
por la tarde de hoy ya no la veré. El gusano de acero viró a toda velocidad en
busca del Sur. Ladeamos Madrid y puso la directa al encuentro de Córdoba. Diez minutos
de espera y flechazo hasta Granada. Tres años sin venir a la capital cultural
de Andalucía. Pensaba en la placidez de la ciudad y en García Lorca. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><b><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">“Por el agua de Granada solo
reman los suspiros”. </span></b><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Fácil verdad,
pero que intimidad herida y culta encierran estas nueve palabras.<b><o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-<i>Adiós Anaís, en la puerta
del coche siete, gracias por tus atenciones y amabilidad. Dado que</i> <i>a ti
también te concluye el viaje, me gustaría volver a verte para compartir un
café.<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Sonrió, miró los dos pasillos y
me dio dos candorosos besos. Desembarqué alegre y confuso. Me di la vuelta y le
grité – a las seis en la Plaza Nueva-. De la firma en la notaría, nada nuevo, firmé
y cobré con gran regocijo de mi cartera. Como anécdota, una precisión de la señora
notaria: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Su profesión, por favor, ponga
vividor, vividor le dije. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Se hizo el silencio y de pronto
estallaron las risas en el despacho. Me disculpé y le aclaré que quise decir
que sigo vivo, que todavía respiro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">La Plaza Nueva estaba barrida
por el sol de media tarde, la mitad destellante y el resto en la penumbra, al
amparo del turbio perfil de la Alhambra. Reinaba el bullicio: grupos de
turistas dócilmente aborregados tras un paraguas amarillo, bailaores de
flamenco bañados en sudor en pos de unos euros y algunos cantaores sentados en
sillas, formando un corro. Los palmeros palmeando y vomitando su rota voz entre
quejíos y navajazos de voz aceitosa como en noche de luna parda.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">Yo pronuncio tu nombre</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">En las noches oscuras</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">cuando vienen los astros</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">a beber en la luna</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">y duermen los ramajes</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">de las frondas ocultas.</span></i></b><span style="color: #1d2129; font-family: "Georgia",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal;"><b><i><span style="color: #1d2129; font-family: "inherit",serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: CA;">(Seguirá)</span></i></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-36858761478772236542021-10-04T22:35:00.003+02:002021-10-06T22:12:22.063+02:00BENNY<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.gjdgxs"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">BENNY<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Cómo podía yo abandonar a
Benny durante dos días, por lo menos. De ninguna manera, él es mi guía, mi
confesor, mi fiel compañía. En fin, preparé todo lo necesario para él, una
manta y el trozo de lona para extenderlo en el asiento trasero. Recibí una
llamada de mi socio, Samuel, comunicándome que había fallecido un antiguo
colaborador nuestro con el que habíamos mantenido una sólida amistad durante
los años que ya no estuvo con nosotros.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Jorge era de carácter
campechano, sincero y entusiasta de la conversación. Aunque, eso sí, frágil de
salud, que conllevaba con resignación. El entierro era al día siguiente, a las
cinco de la tarde, en un pueblo cercano a Cáceres. Cuando Samuel me llamó ya
estaba en ruta, diciéndome que llegaría a buena hora para ir a dormir. Deduje
que era un cabronazo por avisarme tan tarde, eran sobre las cuatro de la tarde.
Rápidamente contacté con el señor Booking a la busca, caza y captura de una
habitación para ese día. El primero me dijo que no aceptaban mascotas, y el
segundo accedió…siempre que no se note.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Me monté una ruta basada
en dos etapas, la primera de 700 Km hasta Navalmoral de la Mata, y la segunda
por la mañana de 200 Km hasta el pueblo en cuestión. Bordeaba Madrid -capital
del mundo mundial- sobre las 22’30, tan solo dos paradas de diez minutos para
cigarrito y meada. Benny también, mear, fumar no. A las doce de la noche llegué
al hotel de Valmoral. En recepción todo bien y buena predisposición. Eso sí,
hacía diez minutos que había desembarcado un autocar del Imserso y debía
esperar unos minutos mientras formalizaban las entradas. Benny dormía como un
angelito, el pobre.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Era la una de la madrugada
y todavía transitaba gente entre risas y algún grito, cosa que odio. Por fin la
cosa se calmó y decidí que era buen momento para cruzar el vestíbulo sin ser
vistos y alcanzar el ascensor. Reconozco que Benny es grandote, pero auparlo en
brazos es como un semi suicidio para mi edad. Inmóvil me quedé al oír ¡Alto!
<No puede llevar al perro en el ascensor> Por debajo de la cola de Benny
le hice la señal de Ok a aquel pedazo de idiota. Por la escalera creí que me
infartaba, más que el aire me faltaba la vida. Me deshice de los treinta y
cinco kgs y abrí la puerta con sumo cuidado y esmero. Pero ¡Ay! Me faltaba la
maleta.<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";"><br /></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Tengo que resumir, padezco
de prisa. Benny se meó de noche y yo casi no dormí. Un desastre. Le di treinta
euros al conserje por aquello del que dirán, que ya era otro, y me sonrió con
elegantes ademanes.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">El caso es que a las 16’30
ya estábamos en el cementerio. Acudió de inmediato mi socio y su mujer, que es
francesa y más mala que la tiña (paguese que tu pego sea ton hijo> ¡Bruja!
No mucha gente y tristeza a raudales, una pena. Tres niños sentados en una
tumba vacía daban cuenta de sendos bocadillos de chorizo, o parecido. Besé a la
viuda y le di mis condolencias más sentidas <Era una buena persona>. Se
oían voces y algún chillido, me abrí paso entre la gente y en primera línea,
sentadas y ataviadas de riguroso luto, tres señoras muy mayores gimoteando sin
parar. <Quienes son esas viejas> No lo sabes? Dijo Samuel <son las
plañideras, 25€ por barba>. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Ya todo es igual, me voy.
Cogí el coche y salí zumbando, absorto por lo vivido y pensativo por lo
ignorado. Me prometí dormir en casa. <Dios mío, oh no, seré imbécil. Me he
dejado a Benny atado a una cruz de hierro despintada> Retrocedo.<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9XwlR_rcImgCZDr8PENmTc2Nyp5TSXhLq_f3I2hLzgwFlJQt099_yDvdNot8s3vlcBd7lvqk3a2Y4ovcIrEbRNhzCHnr_73U1u_ve3pMwPXRQTy7z2ZMFo6aXKcNXFD68SGCoH0zejZ0K/s261/15181596_10209806765918997_7637170630317633954_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="197" data-original-width="261" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9XwlR_rcImgCZDr8PENmTc2Nyp5TSXhLq_f3I2hLzgwFlJQt099_yDvdNot8s3vlcBd7lvqk3a2Y4ovcIrEbRNhzCHnr_73U1u_ve3pMwPXRQTy7z2ZMFo6aXKcNXFD68SGCoH0zejZ0K/s0/15181596_10209806765918997_7637170630317633954_n.jpg" width="261" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";"><br /></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";"><o:p> </o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-92133448466113943392021-09-30T18:37:00.000+02:002021-09-30T18:37:32.609+02:00DIVAGACIONES<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">DIVAGACIONES.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Desde que han levantado las barreras de las
autopistas, la verdad es que han devenido en un berenjenal bastante peligroso. No
daba con la emisora apropiada para oír buena música. Cerca ya de mi destino el
navegador me ha susurrado “a doscientos metros gire a la izquierda”, me he
fiado más del rótulo estático que señalaba a la derecha. Y así ha sido. Vas tragándote
la cruda realidad del mundo rural, un pueblo tras otro compitiendo en sencillez
y aburrimiento, casas medio derrumbadas y neones anunciando lo que casi nunca
desearías. Por fin música idónea que te acompañe, de películas, la he pillado
con el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Último Mohicano</i>. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">En el no lejano horizonte intuía las
cumbres y escarpados del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Montsec</i>, un espacio
de ensueño que cobija el mudo esplendor de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mont-Rebei</i>.
Si algún día me pierdo, por aquellos recovecos podrán encontrarme. Detecto las
primeras gotas en el cristal, pellizcos líquidos sin importancia. Anoche
preparé la cámara, sin ella no podría robar momentos y lugares irrepetibles que
después archivaré en mi casa, si encuentro los archivos. Los pensamientos y
recuerdos se agolpan en mi cabeza, como siempre, sabiendo que distraen mi
atención al asfalto. No tengo remedio. Ignoro si a los demás también les pasa,
dormirse en la autopista o hervir el caletre con nombres, citas o lugares. Lo
dicho, un desastre.<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM_JSyoU_z9I-2LuXZsHAKw6pyiexcjiHQJ3VL3avWBXTlqUnivux8lSA0ItyD5k0vObSl9rEChyphenhyphenc-Q7g198JKvbxQ70odMPwa-W2-3cnfvTYI7NV7H24D9sFydwSN8i4cHDwbjfkE1HA5/s6000/DSC_0080.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgM_JSyoU_z9I-2LuXZsHAKw6pyiexcjiHQJ3VL3avWBXTlqUnivux8lSA0ItyD5k0vObSl9rEChyphenhyphenc-Q7g198JKvbxQ70odMPwa-W2-3cnfvTYI7NV7H24D9sFydwSN8i4cHDwbjfkE1HA5/s320/DSC_0080.JPG" width="320" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">La radio anuncia la entrada del intermedio
de Pagliacci y la carretera secundaria exhibe su rotunda soledad. Me detengo,
enseño el morro en un camino a Dios sabe dónde. Cierro los ojos y sueño. ¡Es
tan reconfortante soñar despierto! Ya he llegado, cámara en ristre y pertrechos
en la espalda, buen invento eso de la mochila, eso sí, poca carga y ligerito
que si no me crujen hasta las ideas. Un bar. Pues claro, ¿conocen algún lugar
sin bar? Cuatrocientos habitantes y amabilidad a raudales, se agradece. Uno
pequeño de jamón, copa de vino y café. 3’50€, me han sorprendido, poco más y le
doy un beso a la moza. Ya tenía preparado el teléfono, yo soy de la legión de
gilipuertas que paga con el teléfono o el reloj, si me acuerdo. Pero dado el
caso he buscado monedas y le he pagado con cuatro de a un euro, guárdese el cambio
o cómprese algo. Marcho a cumplir con el objetivo que me ha traído aquí.
Intento cumplir siempre conmigo mismo.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Ya de vuelta, con el cielo encapotado, el
asfalto algo mojado y bandadas de pájaros surcando el panorama en busca de un
lugar donde aterrizar y ponerse las alas a buen recaudo porque si no, no
vuelan. En el asiento del copiloto llevo la mochila y el periódico que no he
abierto. En algún bache de mucho tono se dispara el avisador de cinturón, la
mochila ha dado un bote y se activa el chivato. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Hablando de botes, hoy me he calzado unas
bambas nuevas, son tan cómodas que parecen zapatillas. Son de importación. Me
quejé por no tener noticia de ellas y llevaban quince días pagadas. Me escribió
una mujer, no sé si guapa o no, unas parrafadas en inglés que puso a prueba mi
buena disposición por los idiomas. O sea, transporté los correos al traductor.
En fin, llegaron ayer y punto. Hoy ya no lloverá.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-39635665714590412782021-09-22T15:58:00.000+02:002021-09-22T15:58:45.392+02:00LA PRIMERA VEZ<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">LA PRIMERA VEZ<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><La primera
vez que fui de putas debería tener algo menos de veinte años. Pasé un verdadero
bochorno, hasta tal punto que estuve tentado de salir corriendo en busca de
oxigeno callejero>, me dijo Agustín. Hablaba con cierta parsimonia salpicada
de íntima vergüenza. Han pasado casi treinta años y hemos labrado y mantenido
una cordial y sincera amistad. Yo adopté una actitud patriarcal, fingiendo
comprensión de lo que explicaba. Asunto que a mí me importaba un bledo. No
tengo nada contra las putas, pero me abstengo, temo las infecciones.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><Me aposté
en la acera de enfrente donde había un colmado y las pertinentes cajas de fruta
y verdura en la calle. Mientras examinaba el calibre de manzanas y peras, observaba
el portal caliente y solo salían hombres. Me encomendé a santa Rita y subí las escaleras
de dos en dos. La puerta estaba abierta, no menos de unas diez mujeres transitaban
por aquella estancia, casi todas ellas con una toalla en la mano como única prenda de abrigo. La supuesta
madame, que me asaltó, era una mujer gorda, pintada hasta las cejas y un par de
tetas dignas de una representante de sandías. Al poco me encontraba en una
habitación, desordenada, sucia, pestilente y oscura. Sentí asco y presumí que
la herramienta no funcionaría ni con una aceitera. Entró una mujer de unos
cuarenta años, morena y con vistosos apéndices...><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Le ahorré a
Agustín el resto del relato, me sentía algo incómodo. No quise defraudarle más,
ni violentarle, pero tenía la seguridad de que fue una chiquillada de
adolescente sin un duro que se metió en la boca del lobo, o sea, en una casa de
putas de la más baja estofa, un tugurio, una arcadia de mierda.<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiphDuCH9NOzKj1In1paRSCfvFybDn3Zu6F3DilQuf5Qhktvs-KcDYyaWRpTd87CbsSxYqmZkOIlq3Gilg4XusIvUmNuSq56xxGTWO92YYXRq_98hZ4BeiTkYxoIc1e7RD_d0OZj9wnmOgW/s225/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiphDuCH9NOzKj1In1paRSCfvFybDn3Zu6F3DilQuf5Qhktvs-KcDYyaWRpTd87CbsSxYqmZkOIlq3Gilg4XusIvUmNuSq56xxGTWO92YYXRq_98hZ4BeiTkYxoIc1e7RD_d0OZj9wnmOgW/s0/descarga.jpg" width="225" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Y a eso vamos.
Lo de Agustín era nada más que una intrascendente conversación entre amigos
mientras degollábamos algunas cervezas de sábado noche. Al quedarme solo mi
cerebro dio un giro de ciento ochenta grados y me situó en un basurero (señal
compensatoria de que mis sesos aun funcionan). Efectivamente, no soporto la
suciedad, la desidia, la chabacanería, el mal gusto ni los gritos. Incluso a
veces el conformismo vacuo o estéril. Allí donde no haya higiene, salubridad y
limpieza, las cosas no pueden funcionar, las cosas? Sí, claro, las relaciones,
el día a día, las tiendas, los trenes, las empresas, hasta la vida. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">“Llego mañana
a París. No te laves. Este excremento de mensaje fue remitido por Napoleón a su
estimada Josefina”. La pregunta sería “¿Ya se imaginó Josefina como traería el
emperador sus atributos después de semanas a caballo?<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Cuando Luis
XVIII entró en el palacio de las Tullerías, el pestazo a rancio fundía las
narices. Supongo que los tres mosqueteros no merodearon por las cercanías. Pero
sí los dignatarios a rendir pleitesía en un salón del trono infestado de paja
meada y cagada. No en vano una cortesana –putarranga de oficio- exclamó “le bon
vieux temps”. Ya saben, los viejos tiempos, de hedor, tufo y mierda. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Créeme amigo Agustín,
disfruta de la familia.<o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-9516894425112828092021-09-19T17:43:00.000+02:002021-09-19T17:43:00.820+02:00PÁJAROS EN DOMINGO<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">He madrugado, sí, es domingo, pero no hago
diferencias ni excepciones en el santoral. Todos los días son iguales para mí.
Bien es cierto que carezco de obligaciones laborales, aunque no por ello dejo
de atender cuestiones premonitorias que incluso a veces se me amontonan. Pero
solo de lunes a viernes.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">En un arranque de raíz improvisado, he
sacado mi culo de su asiento, lavado el vaso de café con leche, duchado y
disfrazado con un atuendo persuasivo y acorde con los escenarios campestres. Es
menester no olvidar, yo, y nunca lo olvido, que la mitad de mi vida la he
vivido en la gran ciudad, y la otra mitad, de la que ignoro su duración, en un
pequeño pueblo. Lo de pequeño es insustancial y ofensivo, porque vivir en un
pueblo es un lujo no al alcance de muchos encantadores de serpientes y
echadores de cartas. De los que ven un olivo y no encuentran el aceite, u otros
que al avellanedo le llaman almendro. Ahora estamos vendimiando, no cosechando
la uva.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Sigamos, he bajado al garaje, ¿ir lejos o
cerca? Pues ni una cosa ni la otra, solo pretendo desayunar y leer un poco,
nada, 15 km. El coche reconoce mi zapato y surca el asfalto como un velero embravecido.
Hablando de surcos, el paisaje se vuelca a mis ojos sabiendo de antemano que me
va a seducir. Hay grandes extensiones en donde los surcos se esconden en el
infinito, es un juego de tintes dorados y ocres. La madre tierra es ocre por
naturaleza. Las hileras de cepas, vencidas y exhaustas, muestran humildes su
descarnado cuerpo. Aquellos granos ya son líquido durmiente. <o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirLy3qCiMXTyauiy_7NRcE5CL9HtT8nJFUoEYrMc-Tk8ta841xPLur_undT94H9bD2yMwkGDzonmkufYLkvWhgGBCT6gBctrQq-dqHpKHtG4ReFxPB5bj787pKBiGa_w8B_IRgcaGyBioQ/s6000/DSC_0001.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirLy3qCiMXTyauiy_7NRcE5CL9HtT8nJFUoEYrMc-Tk8ta841xPLur_undT94H9bD2yMwkGDzonmkufYLkvWhgGBCT6gBctrQq-dqHpKHtG4ReFxPB5bj787pKBiGa_w8B_IRgcaGyBioQ/s320/DSC_0001.JPG" width="320" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Una tortilla rellena de jamón, vino del
lugar y café para no olvidar. Desayuno con la cabeza, no con el hambre. Poca gente, mediana edad, y la televisión, que
tanto y tanto me jode, dando el puto coñazo de La Ricarda y su madre. Nadie la
atiende, suplico que bajen el volumen…y la cierran. Eso es. No fuera que se me
fundiera en el estómago la tortilla, el jamón, el periódico y la más que
posible intervención de algún nefasto político. Qué pelmas, Dios mío.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Desayunar junto la ventana también es un
privilegio. No por ver coches, autobuses, semáforos y patinetes, no, que va. Atisbo
complacido un fondo de bosque verde esmeralda, muy tupido. Las copas,
balanceadas por un soplo de brisa, parecen enviar un mudo y verde saludo desde
la distancia. Campos de cultivo alternativo, ora trigo ora colza, ora sustento.
Y cobijo, claro, nogales e higueras levantan sus ramas en agradecimiento.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Es hora de concluir el primer acto del día –festivo-
unas docenas de pájaros sin apellido otean mis movimientos, aparcados e
inmóviles en lo alto de una línea telefónica. Dos palos distantes y carcomidos
sustentan y funden lo que un día fue pasado y hoy se resisten a ser futuro. <o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-15495373458397699662021-07-17T22:30:00.001+02:002021-07-17T22:30:40.303+02:00<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;"> </span></b><em><b><span lang="ES" style="background: white; color: #5f6368; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Infancia</span></b></em><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">, </span></b><em><b><span lang="ES" style="background: white; color: #5f6368; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">adolescencia</span></b></em><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">, </span></b><em><b><span lang="ES" style="background: white; color: #5f6368; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">madurez y</span></b></em><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;"> </span></b><em><b><span lang="ES" style="background: white; color: #5f6368; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; font-style: normal; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">senectud</span></b></em><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">. (</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 18.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-size: 14.0pt;">2</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">)<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Sí, mi
infancia transcurrió veloz, rápida, visto y no visto. Años grises sin ninguna
tonalidad coloreada. A mis queridos padres se les ocurrió matricularme en un
colegio de raíces francesas, junto a mi hermano mayor, cultivo de la religión y
aprendizaje de mano dura –la letra con sangre entra- Los docentes eran
“hermanos” y algunos seglares. El reparto de hostias era moneda de cambio
común, y un servidor aventajado receptor de ellas. Yo creo que era gente
amargada, los seglares por la ruindad de sus sueldos y la dependencia de los
“hermanos”, que eran gente joven luciendo sus largos hábitos negros y el
pequeño babero blanco partido por dos. Pese a mi ignorancia e ingenuidad pronto
sospeché que reinaba un aire mariconcillo en aquella comunidad a la que tampoco
era ajeno el cocinero en jefe, un tal Paco. Buenas instalaciones; campos de
fútbol, balonmano, hockey y balón volea. Acabada la fase elemental había un
curso llamado Ingreso que era la puerta de entrada al bachillerato. En ese
curso, un maldito día, recibí una somanta de hostias absolutamente inhumana por
parte de un profesor apellidado Roca. Un verdadero cabrón, no contento con el
palizón me puso de rodillas en la tarima con los brazos abiertos cargados de
libros. Deseo que la vida le haya proporcionado todas las perrerías que con el
tiempo he imaginado.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Librábamos
los jueves y el sábado era hábil. Mi tierno y dulce carácter, de buen niño, me
impulsaba algunos domingos a emplearlo en las instalaciones deportivas y, por
si fuera poco, esporádicamente, a las sesiones de cine por la tarde. En una de
esas películas advertí que Charlton Heston cabalgando por la playa de
Peñíscola, haciendo de Cid, le asomaba por la manga su reloj de pulsera. Años
después reconocido por la productora. Mi “hermano” de curso alabó mis dotes de
perspicaz, lo cual hizo sentirme menos idiota de lo que creía. Odiaba el
colegio y todo lo que encerraba. En una larga batería de ventanas en el
edificio principal, piso superior, alguna de ellas tenía una jaulita con un
pajarito, y un día en que no las tenía todas conmigo, me dediqué a bombardear
las jaulitas con una pelota de balonmano, la misma que usé para darle un
pelotazo en la cabeza a un “hermano” que se disponía a tocar la campana como
fin de recreo. Tenía buena puntería y una bien probada dosis de mala leche infantil.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">En aquel
tiempo las restricciones de agua y luz eran frecuentes, con lo cual las velas
obtuvieron un gran protagonismo. Las velas tintineantes han sido fuente de
alimentación de grandes escritores. Y a su vez de inquietas braguetas que
engrosaron la ficticia nómina del Generalísimo. Al salir del colegio era visita
obligada a la castañera, pobre mujer, agarrándose a la vida con un saco de
castañas, cuatro latas, una viva lumbre, y cuatro indocumentados como nosotros.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Quisiera
hablarles de los ejercicios espirituales en Vic, pero apenas queda tiempo,
nada, un montón de niños encerrados en celdas y que durante el día les
trituraban el seso hablándoles miserablemente de la muerte y sus versiones; la
muerte de los sagrados creyentes y la tortura de los olvidados.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Ustedes ya
saben que en aquel entonces, por semana santa, no había folleteo en Marbella ni
en Sagaró. No se podía cantar ni tararear, era pecado. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;">Quizá otro
día les hablaré de otros rasgos y pinceladas que han ido conformando mi rebelde
personalidad. Hasta pronto.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 106%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-57275834952668436712021-07-13T19:20:00.005+02:002021-07-13T19:24:14.433+02:00Infancia, adolescencia, madurez y senectud. (Menudencias de un disconforme)<p> <span style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: arial; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b>Yo nací en
la plaza Adriano, en Barcelona, en una clínica de la que no deben de quedar ni
los orinales de blanca cerámica. Dicen que cuando me abofetearon el culo ya
salí rebotado, revoltoso. Años más tarde ya solo era un mandón inconformista.
Aspecto del cual me alegro y mantengo. Poca cosa puedo contar de mi infancia,
dado que la memoria me hace muchas trastadas selectivas. Por ejemplo, nací
catalán, me expreso en catalán, vivo a la catalana manera, estudié en
castellano, y ahora me da la gana de escribir en castellano. Por qué, pues eso,
porque me da la gana. Y porque la literatura, la pintura, la música, la poesía,
la escultura o los paisajes de nuestros sueños, no tienen lengua propia. No
hablan, solo seducen y te embargan, que no es poco. Entonces porque es usted
separatista, podrían decirme. Y yo les respondería, pues mire, yo no me defino
políticamente con cualquier etiqueta, ahora bien, si el hecho “punible” es el
de no tener fronteras, respetar o admirar el trabajo de determinadas personas
sin poner en valor su procedencia, su credo, o sus afinidades, entonces sí, soy
un traidor a su cortedad de luces, a su simplismo, a su penosa vida preñada de
odio. Tengo escritas, por ejemplo, algunas páginas ensalzando la vida y
milagros de García Lorca, me deslumbró hace ya muchos años su inmenso legado.
Seguramente a muchos les patea el hígado que sea andaluz, sí, las mentes
calenturientas y ciegas tiran de oscuro odio no para negar, sino para ignorar. Y
me lo hicieron saber con faltas de ortografía elementales y lamentables. <i>“Por el agua de Granada solo reman los
suspiros…”</i> Quieren otro ejemplo? Plácido Domingo ha sido uno de los mejores
tenores del siglo XX, con permiso del maestro de Módena. ¿Qué hacemos? Ignoramos
su monumental aportación al mundo operístico porque está vinculado con Madrid y
con el Real Madrid. Me niego. Lo contrario sería fobia pura, arcadas que
inducen al vómito. Las circunstancias por encima de los méritos, no. Y sí,
quiero un país libre alejado de tanta zafiedad e infinita mediocridad.
Independiente, vamos.</b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span style="color: #4d5156; font-family: arial;"><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Estamos
inmersos, de nuevo, en el corazón de una pestilente pandemia. ¿Cómo resolvemos aquí
esta terrible lacra? Pues al principio con generales y medallas pasando el
parte diario. Supongo que llamó alguien de Europa preguntando si estábamos
locos. La imagen que dan ahora los grandes gurús de la sanidad sigue siendo
desconcertante, que no menoscaba el tremendo esfuerzo del cuerpo sanitario. Aun
admitiendo que es posible que parte de la juventud y las botellas algo tengan
que decir. </span></span><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">En algún país las autoridades han dicho “Ciudadanos, éste es un problema
tan nuevo que no tenemos idea de cómo confrontarlo”. Aquí, pues lo de siempre.
Otra, las mascarillas. Aparecen los diseñadores de mascarilla con gran glamur,
y son <i style="mso-bidi-font-style: normal;">indeseñables</i>, son un penoso apéndice
facial horroroso. Además, la voz se distorsiona y jode en gran manera a los
duros de oído.<o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="color: #4d5156; font-family: arial; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>¿Recuerdan los antiguos repartidores de
hielo? O las restricciones<span style="background: white;"> de agua
y luz. Acudieron de pequeños a realizar ejercicios espirituales armados con
radios de galena o enmudecerse en semana santa porque estaba prohibido cantar o
tatarear. Y visitar a la pobre castañera aterida de frío a por una peseta de
castañas? En nuestro próximo encuentro les prometo hablar de ello y de la
penicilina, el securit, Tom y Jerry, el descubrimiento de las erecciones, los
calentones, la frontera a Perpinyà y animaladas varias.<o:p></o:p></span></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-family: arial; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b>Tout est bien qui fini bien</b></span></i></span><span style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="background: white; color: #4d5156; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><b><span style="font-family: arial;">.</span><o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 159.05pt;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-51582006421626266142021-06-12T17:27:00.003+02:002021-06-12T17:29:20.714+02:00<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: large; mso-ansi-language: ES;">¡Atención,
café de chinitas!!<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: large; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: large; mso-ansi-language: ES;">El
Madrid castizo y bullanguero se apresta a representar el próximo domingo, una
revisión del estado del malestar con respecto a Catalunya. Emulando al
gallego-castizo Sr. Rajoy. El asunto a tratar en esta nueva feria del calamar
frito no es menor. Ni más ni menos que dejar constancia del tremendo agravio
que les supone a sus participantes y firmantes la supuesta y próxima concesión
del indulto a los independentistas catalanes.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: large; mso-ansi-language: ES;">Están
en su derecho, aunque resulta feo y populachero. El mismo derecho que
tendríamos nosotros, los catalanes, de montar una especie de mesas petitorias
para poner en solfa la corrupción, las cloacas y un largo no sé qué. Aunque de
momento no estamos por la labor. No le veo mérito ninguno ni emérito, tampoco.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; mso-ansi-language: ES;"><span style="font-size: large;">Lo
más chiripitiflautico de la puesta en escena del grave oprobio sufrido por los
convocantes y adheridos, se viene completamente abajo cuando, micrófono en
mano, alguien es invitado a decir la suya…¿Qué ha firmado señora? “Contra los
catalanes”. Entonces, entonces estamos hablando de catalano fobia. Y esto
amigos ya es calamar de otra harinera. </span><o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-15194280494997907572021-04-04T19:06:00.001+02:002021-04-04T19:06:37.755+02:00MOMENTS (Café sin leche IV)<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Ha amanecido sin nubes ni malos presagios.
Hace frío, el frío de San Antonio que dicen por aquí. El panadero, Eulalio, ya
hace un buen rato que ha salido con su roñosa furgoneta a repartir las tiernas
hogazas de pan, el alguacil, Moisés, riega la plaza mayor solo el trozo que
ocupa el ayuntamiento. Es día de mercadillo y los asentadores montan las
costillas de varillas oxidadas que darán soporte a los apedazados toldos;
Fruta, pescado, embutidos y las preciadas paradas de ropa. Ropa de vestir que
se conoce de memoria toda la comarca por su parsimoniosa venta. Aquí no hay
Ralph Lauren ni ostias en vinagre. Un jersey verde que pica lo suyo para los
domingos de la niña, y acaso unos calzones hasta los pies para el abuelo
gruñón. No le hace ningún asco al mercadillo la Sra. Remedios, suele venir por aquí
a proveerse de ropa interior, mayormente se interesa por los sujetadores, aquí
los hay de talla cacerola y le cuadran. Para los vestidos y conjuntos antes se
iba a Madrid pero con el tiempo también claudicó, se veía en el espejo y de su
boca salían toda suerte de tacos, ¡Maldita sea yo y mis nalgas!<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">El sol ha llegado para empequeñecer el
frío, barnizar las calles y dulcificar la dura y monótona vida de los
lugareños. Hoy se ha dejado ver por aquí Salustiana, amiga de Reme y ninfómana
de vocación. Gusta de pasearse por el mercadillo para darse un baño de piropos
mañaneros. ¡Buenos días Salu, que buena estas hoy! ¡Hola manchega, hoy te comía
el queso, no el manchego! ¡Vaya par de cántaros, manchega! Y Salustiana henchida
de gozo y con media sonrisa de reojo, movía las caderas para enojo de media
docena de bocas desdentadas. En fin, las banalidades propias del alegre
populismo. Del ser o no ser y, a poder ser, que sea. La chica tiene maneras,
cuando alguna amiga íntima le dice aquello tan solapado de “como estas Salu?”
siempre les responde, como el fuego, ardiendo. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">El Sr. Alsina, bancario él, aunque esté con
el mocho en la calle puliendo la entrada de su oficina, si se apercibe de que
pasará la Reme, se arregla los cuatro pelos, Buenos días Sra. Remedios, ¿qué la
trae por aquí? Pues me trae de todo menos entrar en su oficina, ya lo sabe. No
puede disimular su honda aversión a los bancos. Las perras al armario y no se
hable más. Ginés, Ginés Berganza es el pijo del pueblo, bueno, más que pijo
adinerado diría yo. Porque es un tarugo inclasificable, feo, desaseado,
empavonado y más falso que un duro de chocolate. Sus padres hicieron fortuna de
la nada. Y digo de la nada porque en su día tenían cuatro duros y decidieron
dedicarse al innoble oficio de la usura. Y de ese modo arramblaron con casas,
huertas y fincas, ¡toma! Es un oficio apañado, arreglado, se trata tan solo de
que aquellos dineros que prestas, no te sean devueltos. San Sebastián, padre de
las injurias y penas, te ruego que no me los devuelvan. Y de ese modo se
hicieron un patrimonio de chupa y domine. Y ahora Ginés, vive de puta madre y
ni se casa para no menguar sus bilinbines.<o:p></o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSPlqWJdYEk4irfctFcW90NiTlm62c_eaCycRfw-xSWJyY-jMKWOk_6xUrnvo-jv4QBlrPjg-YB3-qlMmc01g5WiFi1goqBCGrKN2XClxUl0lsrJRd2Qx9WjS7DrUqO017sK8nVLQPbyky/s1632/IMG_2507.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1224" data-original-width="1632" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSPlqWJdYEk4irfctFcW90NiTlm62c_eaCycRfw-xSWJyY-jMKWOk_6xUrnvo-jv4QBlrPjg-YB3-qlMmc01g5WiFi1goqBCGrKN2XClxUl0lsrJRd2Qx9WjS7DrUqO017sK8nVLQPbyky/s320/IMG_2507.jpg" width="320" /></a></b></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Continuará,<o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-56744617279804153342021-03-30T19:12:00.001+02:002021-03-30T19:12:45.889+02:00MOMENTS (CAFÉ SIN LECHE III)<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Efectivamente,
como de costumbre, El Café sin Leche cumplió con las expectativas. El manchego
líquido corrió de mesa en mesa hasta la madrugada, disfrazado de garrafa de
cinco litros. Más ácido y agresor no podía ser, ponía el gaznate irritado y el hígado
en posición de firmes. Pero todo eso era banal, olvidable. La parroquia lo agradecía
porque siempre fue así, sin menospreciar que era el único día del año que el
vinorro era gratis. Claro que sí. Y Reme cumplió, vaya si cumplió, ese día
despliega todas sus cualidades cautivadoras y seductoras. Es mujer de sólidas
convicciones y guardián de las más puras esencias. Pero tampoco le amarga un
dulce.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Gregorio se
acuesta pronto, le quedan muy pocas luces en su cerebro y, como siempre, coge
una tajada de las que hacen época, vomita en el suelo de la cocina, balbucea no
se sabe qué, y emprende la huida hacia los bajos del billar. Estos últimos años
se integran en la fiesta Manoli y Salustiana. Manoli es la peluquera y
esteticien, y su amiga regenta el estanco del pueblo –es ninfómana-. Sobre
media noche aparece la pareja de la guardia civil, sin bigotes, interesándose
por el aforo del bar y bla, bla, bla. Lo suyo son los atestados, siempre dicen,
pero es un día especial, y la Reme los induce irremediablemente hacia una mesa
atestada de garrafas de vino especial para distinguidos, tunantes, vividores y
necesitados de cariño.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">La Sra. Remedios
rondará los cien kgs, mucha bondad y sabiduría. Siempre atenta a qué con tanto
bullicio y desmadre rural, nadie le toque las nalgas al discurrir entre las
mesas de alegres borrachuzos. Aquella maldita vez le abrió la cabeza a un
muchacho y le metieron un pollo, no al tocador, a ella. Manoli sirve a destajo,
garrafa en mano, los cuatro puntos cardinales del local, la suciedad del sitio
empalidece ante tanta gente, y si mientras garrafa en alto siente un suave
tacto bordeando su juvenil culo, no se inmuta, se gira y sonríe. Juventud,
divino tesoro.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Adolfo Quijano
no es cliente asiduo, viene poco. Se conoce de él que estuvo toda la vida
rascando papel en una librería en Madrid. El hombre es aficionado a los libros;
el tamaño, el color, la impresión, las ilustraciones, los autores, etc. Yo
juraría que no se ha leído un libro en su vida. Hoy le está vendiendo la
mercancía a Reme <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Mire usted señora, en
el año 1986 me mandaron a Beirut como corresponsal de guerra, solo le diré que
al entrar en la habitación del hotel vi un letrero detrás de la puerta que
decía: Prohibido salir en caso de tiroteo”.</i> La Reme, con una pizca de
chorizo en la pestaña, tan solo pensaba en las garrafas que se habrían
consumido. No creía al sr Adolfo, le importaba una mierda si lo mandaron a la
guerra, y Beirut le sonaba a Cuenca o por ahí. Tenía los ojos de sapo ya en
franca tensión.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Desde la
puerta del bar, el guardia civil más joven alzaba los brazos gritando <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Gracias Sra. Remedios, El que al mundo vino
y no toma vino, a qué coño vino”.<o:p></o:p></i></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Continuará.</span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-66898103735822852762021-03-25T23:14:00.025+01:002021-03-26T18:53:49.613+01:00MOMENTS (CAFÉ SIN LECHE II)<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="color: red; font-family: "Courier New"; font-size: 18.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-size: 14.0pt; mso-fareast-font-family: "Courier New";">S</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">e empezaba a atisbar el otoño, había mudanza de colores y de
vestuario. El frío repartiendo leña a gusto y las fogosidades de pareja en
claro descenso. Hasta los cuatro perros callejeros bostezaban más de lo normal
y con las orejas gachas. Quien sabe, año de nieves año de bienes. A la Sra.
Remedios le importa una higa la climatología, la leña y las nieves. A ella los
bienes. En otro tiempo metía el dinero en una caja de puros, pero al igual que
antes se cogía una cogorza a base de cubatas, hoy se cogen más, pero de manera
más fina y menos garrafa. Hoy guarda el money en una consistente y recia caja
de cava.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.gjdgxs"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Su
negocio lleva por nombre Café, en la realidad no es otra cosa que una taberna,
los precios son modestos y las consumiciones, más. Salen beneficiados los de
siempre, los que se atan a la pata de una mesa cada día para cascarse cuatro
horas dando la lata con el mus o el siete y medio, por un euro el café. Incluso
alguno repite. El Sr. Alsina, de procedencia catalana, trabaja en la sucursal
bancaria del pueblo, de la que es el director, administrativo, conserje, asesor
fiscal y, en ocasiones, señora de la limpieza. De vez en cuando se acerca al
café para darle la tabarra a la Reme, pero ni por esas. Ella siempre argumenta
que antes de llevar los cuartos al banco, tendrían que pasar por encima de su
cadáver. Cobra al contado y paga al contado, pasta en mano. El que quiera
librar recibos por la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">intenné</i> o
banco, cruz y raya, fuera. Caja de cava arriba y abajo, la guarda en el armario
de su habitación, se necesitaría un hacha para encontrarla. Tan frágil proceder
me recuerda que en los pueblos hay poca costumbre de comprar periódicos, pero
sí de leerlos. Se darían con un canto en los dientes antes de comprarlos. Para
eso están los cafés. A lo que Reme aduce sibilinamente que, si ella apenas sabe
leer, cómo va a comprar periódicos para otros. Al Sr. Alsina le cobra el café a
uno con veinte y él, con resignación y noble elegancia, se despide con una
cortés inclinación de cabeza. Reme les dice a los clientes que el Sr. Alsina es
un caballero y él, de regreso a la oficina, piensa en aquellas uñas tan
espeluznantemente enlutadas y aquella enorme blusa condecorada con múltiples
premios de colores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.4ev0wqan9l8g"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Pero
no todo es racanería, Reme es una mujer hecha a sí misma, origen humilde,
luchadora, buen corazón y mala estampa, constante, atrevida y cumplidora,
cuando lo cree necesario. Y una pizca fachilla, si, también. Hoy es su santo y
tira el café por la ventana, sin leche. El café está a rebosar, impacientes,
dirá unas palabras, subirá dos peldaños, dará media vuelta y declamará:<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.n262ey6lgple"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Para los barcos de vela, <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.c57w2dgtprcb"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">Sevilla tiene un camino; <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.dlsf7umrsdwt"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">por el agua de Granada <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.5hujlmsajfkk"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">sólo reman los suspiros. <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.h09181oe2iap"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">¡Ay, amor <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a name="_heading=h.jnhuzy4czu4g"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">que se fue y no vino!<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><a name="_heading=h.ma1tuzubacbx"></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Courier New";">La Mancha le cautivó y allí se quedó, en
uno de los pueblos que no salen en el mapa pero igual a cualquier pueblo. No
olvida las raíces paternas, Granada le cosquillea en el corazón, y eso es de
bien nacido, aunque no sepa donde cae la cuna del prestidigitador de las
palabras, del príncipe de la poesía…”por el agua de Granada sólo reman los
suspiros”. García Lorca.</span></b></p><p></p></blockquote></blockquote><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE7-9AP7Oa-BIsSNM0EA08hmbJwLTFsaJPvxCdW5DfaR6TU5iSU-zi4vABXXF0jmSOhrZ6QyzCDMrhhxsKbJyhBa_PTb-fRoT1_-8EABtEumgDop3Q76Ea_2qOHAnHUxJH9In_WRy0ymsO/s1632/IMG_2507.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1224" data-original-width="1632" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE7-9AP7Oa-BIsSNM0EA08hmbJwLTFsaJPvxCdW5DfaR6TU5iSU-zi4vABXXF0jmSOhrZ6QyzCDMrhhxsKbJyhBa_PTb-fRoT1_-8EABtEumgDop3Q76Ea_2qOHAnHUxJH9In_WRy0ymsO/s320/IMG_2507.jpg" width="320" /></a></div><p><b style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Continuará</span></b></p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;"><br /></p></blockquote></blockquote>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-19279766109207928582021-03-24T18:48:00.000+01:002021-03-24T18:48:34.993+01:00MOMENTS (CAFÉ SIN LECHE)<p><b style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Esta es una tarde normal de verano,
calurosa, semi dormida, y socorrida por la sombra que proyectan los cercanos
cerros. El pueblo adormilado y el café a rebosar de parroquianos con los ojos
extraviados.</span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">La Sra. Remedios regenta el mugriento local
con esmero y dilatada dedicación. Largos años hace que enviudó, fue el día en
que pronunció aquellas sentidas palabras en la más íntima soledad “Menos mal”.
Dirige, vigila, asiste, sirve, compra, cobra y complace. Su distinguida y
rotatoria clientela, porque la van pringando e ingresando de nuevos, conocen de
primera mano la mala leche de la Reme.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Reme! ¡A ver si el cortado se enfría!<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Ya voy Sr. Anselmo (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Valiente muerto de hambre</i>). Anselmo dedicó su vida a enterrar
muertos y ahora que está libre de cadaveres, invierte su monótona miseria en el
Café sin leche. El local tiene un pequeño altillo en donde se ubican el billar
y un futbolín, fuera de servicio, claro. También se aloja un gran espejo
mancillado por la humedad y los años. La oronda dueña se apalanca frente al
espejo cada mañana para comprobar su estado, todo bien, unos pelillos en las orejas
y nariz, ojos de sapo poco visibles, morrera pintada a lo cañí, y un culo que
no logra alcanzar el espejo, y todo lo que no se ve, no existe. Se gusta, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Hago buena pinta hoy, coño”.</i> <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Hay unas diez mesas, sin distancias ni
hostias, las paredes son una verdadera apología de cine y toros. Lo de la
apología viene dado por el encubrimiento de la mugre con tanto papel coloreado.
Del techo cuelgan dos ventiladores de pala larga que se jubilaron Dios sabe cuándo.
Tres ventanales dan a la calle y curiosamente los cristales están como
salpicados de la cantidad de moscas que reposan en silencio desde la
proclamación del estado del bienestar. Los parroquianos se sienten a gusto, la
mayoría juegan a las cartas, otros charlan, alguno se rasca la entrepierna y
Matías, como siempre, con los brazos cruzados y la vista orientada al infinito
en busca de lo que pudo haber sido y no fue. Gregorio atiende tras de la barra,
lo contrató la Sra. Remedios hace ya 25 años, casi siempre está sentado y es
sordo. Oyó hablar una vez acerca de los derechos del trabajador y se lo comentó
a la patrona qué, dándole la espalda y culo, le dijo “Tus derechos me los paso
por el culo”. Gregorio le está muy agradecido, disfruta de un camastro debajo
del billar y se toma alguna birra a escondidas. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Reme! Venga unas croquetitas que hoy es
domingo.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Oído, recién hechas. Bueno, no exactamente,
sobraron el domingo anterior, aunque las puso en la nevera por la noche. Más
que nevera, armario, porque no está nunca enchufada. Y así van transcurriendo
los días, aquí paz y después gloria. Largos silencios y añorados recuerdos, la
gente del campo es buena gente. Lo del día en que Reme pasaba entre mesas y un
mozo le palmeó una nalga a Reme, considerado como muy grave, ya lo comentaremos
en otro momento. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-14589108827571786422021-02-18T19:06:00.002+01:002021-02-18T19:06:41.490+01:00JEP (5) YA TIENE RADIO<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">JEP (5) YA TIENE RADIO<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Al parecer volveremos este año a repetir
una Semana Santa descafeinada, aburrida y sin ton ni son. Añoro los paseos en
bicicleta junto a la orilla del mar, ese mare nostrum hipnotizador. Eso sí,
cuidando de no pegarme una ostia como el año pasado que me jubiló cuarenta días
con sus cuarenta noches. Muñeca nueva.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">A Jep no le gusta la playa. Me echó en cara
no haberlo sacado a pasear durante tantos días. Le dije que era por el yeso en
el brazo, pero era mentira, me apoltroné en casa y me daba pereza salir. Otros
lo hicieron por mí, pero no me lo perdonó. Ya saben, Jep más que un perro es un
hombre con instintos caninos. Ladra, pero no muerde.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">El martes nos dejó Joan Margarit, sin duda
el más brillante poeta contemporáneo catalán. Su basto legado literario es como
un preciado tesoro a toda la humanidad. Literato, conferenciante, poeta y
arquitecto de cálculo de estructuras. Una vida pletórica y preñada de
experiencias. No hace ni un mes terminé de leer su libro “Para tener casa hay
que ganar la guerra”, sin serlo, es como una auto biografía del personaje que
deslumbra por los múltiples avatares de su infancia y adolescencia. Una lectura
que no olvidaré nunca por su amenidad e interés. Laureado en múltiples
ocasiones y traducido a distintas lenguas, ha ido derrochando maestría por
doquier. Tuve el privilegio de compartir con él algunas veces, hace ya mucho
tiempo. Descanse en paz.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Esta semana no les hablaré de la puñetera
leña, no, ha subido la temperatura y se nota que en casa echamos menos humo y,
por tanto, se han reducido los viajes al almacén. Motivo por el cual, Jep, está
más contento por no turbar sus pensamientos de soledad. El lunes le regalé una
radio vieja, de los tiempos de Antonio Machín, y el tío se pasa el día
escuchando música, ya saben, clásica.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">El tema elecciones también vamos a
obviarlo, y digo bien, elecciones, no erecciones. Les confieso que estoy de
política hasta los mismísimos mellizos, un tostonazo sin precedentes, entre
otras razones porque del hacer y el deshacer de toda esa panda de funambulistas
depende un pedazo muy suculento de nuestras vidas. De lo que queda de nuestras
vidas, porque al paso que vamos…<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">La única novedad, aparte de cortarme el
pelo, ha sido cambiar al suministrador de mi centro de comunicaciones íntimas y
públicas, de Movistar a Orange. Estaba ya hasta el gorro, veremos si ahora
aparece otro gorro. Es tanto el papeleo de Usuario, contraseñas, derivaciones,
enlaces, SMS, correos y la madre de Calcuta, que te acaban las ganas de hacer
cambios. Vivimos entre una amalgama de enchufes, conectores, empalmes, fibra,
reproductores, altavoces, convertidores, impresoras, cascos y la madre que lo
parió, que cuando ya todo está listo es la hora de ir a dormir. Eso sin contar con
que un día, entre un mar de cables, no acabes estrangulado o electrocutado. Por
poner un ejemplo.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-62195747773545900852021-02-13T19:50:00.000+01:002021-02-13T19:50:45.316+01:00Jep (4) Sábado corriente<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Un sábado corriente, un sábado más. Sin
historias que contar ni mares donde navegar. De buena mañana, y siempre puntuales,
han venido los leñadores, 500 kgs más de troncos redondos y opulentos, duros
como la piedra que, añadidos a los entregados desde setiembre, hacen la suma
nada despreciable de 2000kgs de leña. Año de frío y nieve. Los ha recepcionado
mi nieto mayor, un crac. Poco después me he acercado al almacén para oler el
aroma de almendro y olivo, todo un placer gratuito y tonificante. En eso que al
oírme se ha desperezado Jep, algo malhumorado. Al acercarse husmeaba la leña y
me ha hablado.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Buenos días, Pep. ¿No tienes nada mejor que
hacer que interferir en mi sueño?<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Buenos días Jep, perdona pero era
necesario descargar la leña.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">No me refiero a la leña, creo que tendrías
de estar en casa reflexionando sobre el voto que vas a emitir mañana y que a mí
me es negado.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Mira, no tengo nada que decidir ni mucho
menos reflexionar. Depositaré el papel y me largaré. He llegado a odiarlo. La
política me da diarrea, toda y todos, es un insulto a la inteligencia. García
Sabell dijo “En España todo el mundo grita al mismo tiempo y nadie escucha a
nadie”. Un escándalo, créeme. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Pero qué es lo que tú quieres, por cuál de
ellos te decantas.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Por ninguno, voto por rutina y deber
cívico. Te diré cuál es mi estigma, mi mala suerte. Fíjate, tuve el gran desacierto
de nacer cien miserables kilómetros por debajo de la frontera ¡Cien! Una pena,
una verdadera pena.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">-Jep ha bostezado y ha enfilado el camino
hacia su dormitorio. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Comida en Solivella, acompañados de una
nieta. Sobresaliente como siempre, ya no cenaré. De vuelta a casa hemos dejado
a nuestra acompañante. Me he calzado los harapos domésticos –no sé andar por
casa con la ropa de calle- y empezar a digerir periódicos y sus incontables
mentiras, falsedades y animaladas varias. Pero menos da una piedra. No estaba
de muy buena gaita pero he abierto los mensajes y hoy tenía ración doble. Y lo
curioso es que habían dos que eran coincidentes, no en el fondo pero sí en la
forma. Una señora me echaba en cara que cuando escribo en catalán no me
entiende. El otro era de un señor que me ha dicho de todo menos bonito por
escribir en castellano. Así, como suena. Obviamente no he contestado ni lo haré.
Y no lo haré porque siempre he procurado contentar ambas lenguas. Los catalanes
nos han parido bilingües, cosa que muchísimos no pueden decir. Otra cosa es el
uso que de ello podamos hacer. La primera vez que estuve en Holanda quedé
maravillado de su innato bilingüismo, aquí, como siempre, es un problema. Lástima
de la cercana frontera.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Por lo demás, seguiré sin reflexionar, me
tomaré el whisky que siempre pregono y luego no me lo bebo, miraré si el Barça
vuelve a hacer el ridículo, y cuando las pestañas comiencen a oscilar como
banderitas al viento, me meteré en el sobre.<o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-75511940589862007382021-02-08T18:49:00.001+01:002021-02-08T18:49:58.772+01:00JEP (3)<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">JEP (3)<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Jep lleva unos días muy extraño. Inquieto,
a ratos triste, exigente y con cara de pocos amigos. No quiere desayunar
conmigo ni acepta que me acueste con él. Tan solo lee periódicos y mira debates
en televisión. Sigue con devoción los avatares de la política de los que yo me
he dado de baja. Iré a votar, pero que los zurzan a todos. Él por ser
considerado un perro, no puede votar. Al parecer su desasosiego proviene de la
semana pasada. Me dijo que el domingo, en un pueblo cercano, se celebraba un
baile de country americano en grupo, y que le hacía mucha ilusión participar. A
lo que me negué tajantemente. A ver de dónde sacaba yo unas botas tejanas y un
sombrero a lo Johnny Cash, con el cuerpo tan extravagante que tiene el tío. Me
presento al baile de la mano de Jep y sale una matrona de esas de Nashville con
sombrero, botas y un par de tetas que ni Manitú podría con ellas, y nos
ahuyenta a chasquidos de látigo. De eso ni hablar, ya veremos si para su santo
le compro un corcel albino de cartón con ruedecitas. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Ayer, tarde distendida y aburridísima, con
Jep leyendo en el almacén, me asaltó el impúdico deseo de atizarme un whiskazo
entre pecho y espalda. Ni recuerdo cuando fue la última vez. Tenía el culo como
enladrillado de tanto reposo. Leo un titular de pasada “El alto representante
de Política Exterior de la Unión Europea, Josep Borrell…” Poco más y me ahogo
del cargo. Resumiendo, se fue el muchacho como Panzer tiger español, a exigir
la liberación del Sr. Navalny, jefe de la oposición encarcelado, a Sergei
Lavrov, ministro de exteriores del gobierno moscovita. Y parece ser que Lavrov
le gritó a la oreja de Borrell desde arriba en donde vive, le saca cuarenta
centímetros al desgastado Borrell, que se metiera sus insinuaciones allá donde
mejor le quepan y que se haga mirar lo de endosar cien años de presidio a los integrantes
del procés. Sin olvidar a los exiliados y recordándole que por tocar la
guitarra y cantar cuatro soeces, le endiñan nueve años de cárcel a un chaval.
Todo sea dicho, con una elegancia y sonrisa en los labios que me recordó a un
leñador de los Urales. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Al final no me trinqué el whisky, pero casi
casi juraría que el potentísimo ministro ruso debería de ponerse hasta las
trancas de vodka peleón. No son nadie privando los eslavos. Estuvo tan atento
el hombre que igual acompañó al aeropuerto al altísimo representante y le
introdujo en la valija diplomática una caja de espíritu ucraniano. Aunque,
francamente, no creo que Borrell se liquide la caja del cicuta ucraniano, le
obligaría a viajar en ambulancia de por vida. En fin, cosas de la alta política
de las que ignoro casi todo, todo. Pues nada, aquí paz y después gloria, que no
es una señora, que más quisiera yo. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Pues nada, al final del día agarré la
botella y me fui al almacén a darle las buenas noches a Jep y, mientras nos
calentábamos el estómago, me contaba algo de Bárcenas y la banda de cuatreros
que hace años están entregados al country, sin botas pero con sombrero. Parece
que hay marro del bueno.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-71793763830760896562021-02-03T12:40:00.003+01:002021-02-04T17:00:48.679+01:00JEP (2)<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Dicen los más agoreros que veremos la luz
al final del túnel. En lo que no se ponen de acuerdo es en la longitud del
túnel. Las tinieblas de lo desconocido han barrido este mundo traidor. Primero
el 2021, después el 2023, más tarde el 2025. Ahora ya voces autorizadas hablan
del 2050. No pueden imaginar el disgusto que me causa pensar que difícilmente
voy a poder recibir el inicio de la recuperación sanitaria y económica como se
merece. Según mis modestos cálculos, un servidor cree que en 2050 estaré dando
vueltas a la tierra montado a lomos de Jep que, en orden natural, ya hará
tiempo que se encuentre rodeado de satélites cabalgando en el más allá de lo
sideral. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">“Todos
los que tenéis a semejantes míos, os aprovecháis cobardemente para ligar”</span></i></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">. Me quedé
fundido por el misil de Jet, no entendía sus palabras. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Si hombre sí, no disimules. Cuando salimos a pasear te falta tiempo
para echar florecitas a cualquier mindundi atado a una señora. Que perrito más
bonito, ¿también vive por aquí usted? ¿Siempre sale a esta hora? Sí, mi perro
es muy grandote. Además, yo no soy un perro, soy Jep”.</i> Pobrecito, estaba
celoso, hoy veía visiones. No sé, anoche le puse en su mesita de noche una
cajita de música, que se activa cada hora y suena la bonita música de Cara al
Sol. Un viejo éxito de los años treinta encumbrado por los Tiñosos Ávidos de
Sangre. Distinguido conjunto. Aun hoy parecen emerger entusiastas ufanos, rancios y casposos. Ay Jep,
Jep, ¡alegra esta cara!<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Si como pregonan algunos predicadores con
tintes religiosos, después de la muerte, pero no se sabe cuándo, nos hemos de
reencarnar en otra cosa, el asunto es para pensárselo, aunque no puedas
remediarlo. Pongamos por caso que Jep se presenta de nuevo en este valle de
lágrimas, vistiendo traje de alpaca, gafas fashion y camisa de marca. Y que a
la postre resulta ser el presidente del gobierno, ¿Qué diría el propio Jep? Yo
creo que no ladraría nada de nada, por eso es una reencarnación, y de pasada,
como quien no quiere la cosa, viviría de puta madre. Dicho sin rencor alguno.
Pero vayamos más allá. Ignoro si uno podrá escoger su rol en el nuevo mundo.
Supongamos, puestos ya, que a mí me gustaría aparecer en cualquier rincón de
Menorca. Tener una modesta casa con piscina cubierta, siete habitaciones, cinco
baños, piano con pianista incluido, pista de tenis para hacer footing y
embarcadero propio, claro. Ah, perdón, y tres asistentas, rubia, morena y
ébano. Más que nada para tener con quien jugar al parchís. Y ahora viene lo
bueno, soy un enamorado de Menorca, su luz diáfana y sus puestas de sol, son
únicas en el mundo, si es que queda mundo. Sí señor, reencarnarme como un
modesto isleño, y verlas pasar. Pero... y si me reencarnan en una ¡cabra! una
cabra bigotuda, coja y pestilente. Dios mío, qué horror, triscando por los
riscos todo el puto día y sin un aguilucho que zamparme ni hierba que tragar.
¡Qué fuerte! <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Esta noche me acostaré con Jep en el puto
almacén, y a cada hora, cuando suene el Cara al Sol, nos levantaremos los dos y
cantaremos aquello de Mami que me quede como estoy. Sin maracas.<o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-87394315211371180772021-02-01T15:56:00.003+01:002021-02-01T16:07:08.307+01:00Jep (l)<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">JEP (1)<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Tengo un
perro, su nombre es Jep, de él no puedo decir otra cosa que no sea que es una
excelente, una bellísima persona. Nos conocimos hace unos diez años, era
pequeño y ya demostraba maneras. Yo no entendía nada de perros, y ahora casi
que tampoco, pero a él sí, entre ambos existe una relación inexplicable e
indestructible. Cuando cumplió seis años su cabeza llegaba un poco más arriba
de mi ombligo. Momento en que mi mujer se recreó con una de esas frases que
hacen historia "O él o yo". Pobre Jep, pobrecito, le tenía su
dormitorio abajo, en el garaje, en una habitación destinada a bodega. No ladró
nunca por la noche, y ni siquiera descorchó una sola botella de vino.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Ante esta
situación tan comprometida no tuve más remedio que llevarlo a un almacén en donde
guardo trastos de aquellos que se guardan y nunca más en la vida los volverás a
sacar. También tengo la leña para alimentar el hogar de casa, Dios nos libre
que a mi mujer le faltase la leña, podría ser origen de "la leña o
..." La enciende cada día, más la calefacción. Una sauna. El caso es que
construí un habitáculo muy digno y confortable para Jep, estaba caliente y a tocar
de la cama le puse un recorte que tenía de césped artificial. Hay una especie
de tallercito, latas de aceite, de las Garrigues, claro, muebles, mesa, sillas
e incluso un fogón. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>De vez en cuando me
acerco para desayunar con él, se sienta a mi lado y damos un repaso rápido al
periódico. El caso es que hará unos tres años que renovamos el coche de mi
mujer, elegido por ella. Quiso probarlo y se acercó al monasterio colindante de
nuestro domicilio y al volver me dijo "demasiado alto". Desde aquel
día que el coche está en el almacén, por lo que ya hace más o menos un año que Jep
duerme en el asiento trasero. Y tranquilo.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">El perro,
dicho sin menosprecio, se ha hecho tanto a mí que a veces me siento cohibido,
con la mirada ya sé si aprueba lo que hago o me estoy equivocando. Le gusta la
música clásica como a mí, especialmente la ópera, compartimos los colores del
Barça, cada vez menos, y eso de pasar los veranos en Cambrils no lo lleva
demasiado bien, como yo. Se podría decir que es hombre de secano, como yo. Yo
procedo de Barcelona y él de Irlanda, pero tenemos un sentimiento rústico,
montañoso, amantes de los bosques, las verdes laderas, los viñedos, los
almendros o los arroyos. No tuve la suerte de conocer a sus padres, pero no hay
ninguna duda de que debían de ser gente de orden y disciplinada, respetuosos
con el medio y amantes de la libertad.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2uWeXAgkdwPhm7SKqr8E3hV45TWiqS4JcfyjqISjKrwBuOf5SQvS2JTPFy6keMR1MnDG0W_txeUXXf6UWtZD3S_fxJVvsLZtGHO0KL41FM-ZUFpL9dZK8a9grKYVAG-QMOSw_YHhb3oKl/s983/Jep+reduit++2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="983" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2uWeXAgkdwPhm7SKqr8E3hV45TWiqS4JcfyjqISjKrwBuOf5SQvS2JTPFy6keMR1MnDG0W_txeUXXf6UWtZD3S_fxJVvsLZtGHO0KL41FM-ZUFpL9dZK8a9grKYVAG-QMOSw_YHhb3oKl/s320/Jep+reduit++2.png" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> <br /></o:p></span></b><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">En una ocasión
estábamos holgazaneando en lo alto de una roca en la orilla del mar, habíamos
estado conversando bastante rato de temas políticos, del desbarajuste tan
punzante, decepcionante y cansino que tenemos en Catalunya. Inquieto por sus
respuestas, sin apenas apercibirme, lancé un cigarrillo al agua. Jep me miró con
reprobación y acercándose al oído me dijo "No seas lerdo, Pep”, eso no lo
tienes que hacer nunca". Sin duda es alguien con principios muy altivos y
encomiables. Es su talante. Su modo de ver la vida en tecnicolor. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">Arriba Jep, si
te viene de gusto la semana próxima seguimos contando.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;">(Nota, es irlandés,
pero habla mi lengua mejor que yo.)<o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-41954587246858212522020-11-30T18:24:00.001+01:002020-11-30T18:24:41.476+01:00PUNTA DE LANZA (5) DOS CANCIONES<p><span style="font-size: medium;"> <b>DOS CANCIONES</b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="color: black; font-family: "Courier New"; line-height: 107%;"><span style="font-size: medium;">Paul Anka y Stephen Sondheim,
en principio, poca cosa tienen en común. Quizá lo que los ha unido en el tiempo
ha sido la música, ambos compositores. Paul Anka, canadiense, un cantante
melódico de los años sesenta. De su repertorio destacó en todo el mundo su
número “Diana”. Pero un buen día, cuando las hadas te insuflan los vientos
favorables, se le ocurrió sentarse al piano y escribir una <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cancioncilla</i> que, a la postre, ha significado la melodía más
escuchada y laureada del siglo XX. La letra nos habla de alguien que mira
atrás, harto de los convencionalismos, que de nada se arrepiente y reafirma su
manera de hacer las cosas, prescindiendo de los demás. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Arrepentimientos he tenido muy pocos como para mencionarlos/ Hice lo
que tenía que hacer y llegué al final sin deber nada a nadie/Planeé cada ruta a
lo largo del camino/ Y más, mucho más que esto/ lo hice a mi manera”<o:p></o:p></i></span></span></b></p>
<h3 style="background: white; margin-bottom: 3.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 3.6pt; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="color: black; font-family: "Courier New"; line-height: 107%;"><span style="font-size: medium;">Stephen Sondheim, neoyorquino, prestigioso compositor
de bandas sonoras y asiduo de los estrenos en Broadway. En una ocasión fue
reclamado ni más ni menos que por el gran Leonard Bernstein para que pusiera en
marcha el texto del musical<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“West Side
Story”. El éxito mundial fue alucinante. En menor medida todavía funciona hoy.
En este caso ya no fueron las hadas, solo su maestría. También se sentó al
piano un día de vientos de Virginia y el resultado no fue otro que “Send in the
clowns”. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Pensé que querías lo que yo
quiero/cariño/ pero dónde están los payasos/ Tendría que haber ya los payasos”</i>.
Ambas canciones hablan de las dudas y los desengaños al final del camino
haciendo un guiño al pasado.<o:p></o:p></span></span></b></h3>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; line-height: 107%;"><span style="font-size: medium;">Corolario: Ambas
partituras no tardaron en llegar a las manos de Frank Sinatra convirtiéndolas
de inmediato en éxitos mundiales sin parangón. Excuso subrayar que ambos
músicos se pudieron bañar en oro líquido gracias a los derechos de autor. I
Franky, más.</span><span style="font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-10896271492741283892020-11-11T18:37:00.000+01:002020-11-11T18:37:04.826+01:00PUNTA DE LANZA (3) Muermos.<p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Lejos de atisbar señales o indicios de que
algo insospechado pueda dar algo de color y calor a nuestras vidas, las cosas
siguen igual, si no peor. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Veo que la Generalitat ha dado un paso al
destinar 20 millones de euros a los autónomos catalanes. Decisión valiente y
necesaria. Este sector, como casi todos, está en plena bancarrota. Quizá habría
que ponerle un pero, un pequeño desliz. Se ha beneficiado a diez mil autónomos
con la percepción de dos mil euros cada uno, pero resulta que el señor que hizo
las cuentas cometió un error. Al parecer en Catalunya hay unos 450.000 de
ellos, lo que quiere decir que 410.00 han quedado en la cuneta. Y como se da el
caso de que, si le das de palos cabeza abajo al gobierno, no cae ni caspa.
Vuelva otro día. Por si eso fuera poco la seguridad social los apremia a pagar
la cuota mensual, bajo apercibimiento de sanción. Ahí queda eso.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Se está celebrando el juicio a los
terroristas supervivientes del atentado de La Rambla y Cambrils, el 17 de
agosto de 2017. A la vista de sus propios vídeos, mientras se dedican a la
noble causa de preparar la siembra de sangre y terror en las calles, se les ve
en grupo sentados y con actitud campechana, como señoras cosiendo en la calle. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Alá nos ha escogido entre millones de hombres
para haceros llorar sangre”, “Venid, venid, os arrepentiréis de haber nacido,
sobre todo vosotros, Mossos d’Esquadra”,”Alá nos ha prometido el paraíso, y a
vosotros el infierno; os arrepentiréis de haber nacido”</i>. Si me permiten me
voy a tomar una copa de cava a la salud de los Mossos, gracias a su celeridad y
valentía limpiaron las calles de podredumbre. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Última hora, Donalt Trump se empecina en no
querer abandonar el despacho Oval. Me he puesto en contacto con el servicio
secreto yanqui para ofrecerles una carretilla de las de sacar muermos y
gordinflones fashion. Voy por la segunda copa de cava.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Nos vemos. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></b></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-33571395625644743192020-11-04T18:27:00.000+01:002020-11-04T18:27:11.420+01:00PUNTA DE LANZA. Huelva (2)<p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #01ffff; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b>Se
supone que a estas horas todo el planeta está pendiente de las elecciones
presidenciales en USA. También hay que suponer que a cientos de millones de
personas les importa una higa lo que pueda acontecer en el solar de los
yanquis. Craso error, la influencia de las grandes potencias en los demás
países del globo no se ve, pero se nota. Depende de la orientación de su
política económica puede hacerle perder su puesto de trabajo, hasta aquí
llegamos. Seguramente se trata del eufemismo que hemos dado en llamar
globalización. Trump es un vaquero del salvaje oeste, un Clint Eastwood, que de
un escupitajo puede cegar una serpiente cascabel. Biden es un hombre de
concordia con un sólido conocimiento de los entresijos de la Casa Blanca. Dios proveerá,
pero de notar, se notará. Y en este nido de serpientes llamado España, no vean.<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #01ffff; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b><br /></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #01ffff; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b>Malos
augurios para los países de la vieja Europa. El islamismo más cruel y sanguinario
vuelve a campear a sus anchas sembrando de muertos y sangre las calles. Nadie
está a salvo, nadie. París, Lion, Niza y Viena han sido las primeras víctimas
de esta nueva tanda de terror. Recuerdo con nostalgia mis viajes por toda
Europa, donde todo era placentero, sorprendente y, si cabe, espectacular. En
paz. Hoy no sería capaz de ir ni a Marsella, ni a Perpiñán. Claro que ahora
tenemos el temido y puto virus, agravio a sumar para no desplazarse. Con tal de
no viajar, no lo haría tampoco a Huelva, que está más cerquita. Por las calles
de esa ciudad transitaba ayer un tío apodado el mexicano con una bolsa de
plástico que contenía una cabeza humana, así, como suena. Detenido ya, se ha
podido saber que el mexicano tenía algunas diferencias con el individuo al que
decapitó.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya me contaran, bajas tú de
noche con las alpargatas recosidas y tu bolsita de orgánica y al abrir el
contenedor te encuentras con una sonrisa dentro de una bolsa. Nada, que no
salgo ni por error, ni a Huelva, ni a París ni al salvaje oeste.<o:p></o:p></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #01ffff; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><b>Nos
vemos. <o:p></o:p></b></span></p><br /><p></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-36338017504494695052020-10-31T18:38:00.001+01:002020-11-02T15:44:08.106+01:00PUNTA DE LANZA (Putin) <p><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #2b00fe; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #01ffff;"><b>De
todos es conocida esa afición tan española al cervezote y al tintorro, sin que
ello obste para decir que en Europa también se pegan sus buenos lingotazos, eso
sí, con más glamur, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">más savoir faire.</i>
Eso viene a cuenta del simpaticote que se ha inventado lo de las conexiones de
Puigdemont con el gobierno de Rusia. El caso es que desde todas las
cancillerías europeas hasta los mismos muros de la Plaza Roja de Moscú, han
iniciado sus telediarios con el affair Putin/Moreneta a fin de que sus
compatriotas se partan de risa. Y así ha sido, como de costumbre, ciertas
manifestaciones procedentes de la madre patria, son esperadas y muy celebradas
por el descojonamiento y dolor testicular que suelen producir. Incluso se
rumorea que Putin ha contactado con sus espías para que le digan dónde coño se
encuentra Catalunya.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #2b00fe; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #01ffff;"><b>Más
cosas. Según los mentideros de Madrid, en los nuevos presupuestos generales del
Estado (PSG), el gobierno piensa incluir la nueva subida de las pensiones. Ese
sí es un notición. Ni más ni menos que un 0’9% que, hablando en primera persona,
y una vez consumadas complejas operaciones aritméticas, me arroja un saldo
extra a percibir de ocho céntimos. Toda vez que la noticia es muy reciente, mis
asesores todavía no me han informado de cuál puede ser el destino de estas
ganancias ni que tajada fiscal podrían generar, si es que las hubiere o
hubiese. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #2b00fe; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #01ffff;"><b>Hablando
del PGE, la asignación que hace el voluminoso pelotazo del presupuesto a la
Casa del Rey se cifra en cerca de ocho millones y medio de euracos, incluyendo
una subida del 6% que representa algo más de medio millón de los susodichos
euracos. Para los que no estén al caso de asuntos financieros como yo, les
traduzco el importe en una cosa que antes le llamaban pesetas; Mil
cuatrocientos catorce millones. <o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #2b00fe; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #01ffff;"><b>Estamos
de duelo, nos ha dejado Sean Connery, el mejor agente 007 de todos los tiempos.<o:p></o:p></b></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="background-color: #2b00fe; font-family: "Courier New"; font-size: 14pt; line-height: 107%;"><span style="color: #01ffff;"><b>Nos
vemos.</b></span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-54760192909356604722020-03-05T19:44:00.001+01:002020-03-05T19:44:16.680+01:00DE REYES MAGOS Y PASTORCILLOS<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">En otro tiempo, cuando oía alguien
despotricar por la apabullante sombra de la corrupción, siempre se me ocurría
tararear la misma canción, “no exageréis, por mucho que se robe es una minucia
comparado con el presupuesto de un estado”. Hoy, visto lo visto y oído lo oído,
he de reconocer mi error, mi tremenda equivocación. Es más, o se ataja esta
lacra de la sociedad o nos vamos todos a hacer puñetas. Así de claro. Ahora sí
estoy convencido de que este país, España, ha de ser tremendamente rico como
para poder engullir tantos sapos, sapos apocalípticos. Hoy un buen puñado de
periódicos españoles se hacen eco de la publicación del diario suizo Tribune de
Genève, según el cual el padre de Felipe VI habría recibido cien millones de
dólares en comisiones por el contrato del TGV entre Medina y La Meca. El
dinero, un “regalo” del rey Abdul-lah de Arábia Saudita, apareció en una cuenta
corriente del banco suizo Mirabaud a nombre de la fundación panamenca Lucum, de
la cual Juan Carlos l era el único beneficiario.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">El fiscal suizo que encabeza la
investigación, Yves Bertossa, considera que los cien millones corresponden a la
comisión por el tren de alta velocidad que, según la amiga del rey emérito,
Corinna zu Sain-Wittgenstein, habría recibido Juan Carlos l. La empresaria
alemana habló de esta comisión en las grabaciones que se publicaron en diversos
medios españoles y que fueron el origen de la investigación en la Audiencia
Nacional y el ministerio publico suízo primero y de la fiscalía Anticorrupción
después. Las dos últimas siguen activas, mientras que la causa en la Audiencia
Nacional se archivó alegando que no había “indicios racionales de delitos” y
que, aunque se pudieran probar los hechos, se habrían producido cuando el rey
era “inviolable”.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">También hoy, mediante un vídeo de YouTube,
se informa de las cien mil y una tropelías cometidas por destacados personajes
de la vida pública española, imposible de plasmar o referenciar aquí. Valgan
dos meros ejemplos de lo dicho; de cuando la quiebra de la empresa Ercros,
dirigida por Josep Piqué fue vitaminada con un crédito público de 51 millones, y
que años después, siendo ya ministro de Industria, fue exonerada perdonando la
deuda. 51 millones del contribuyente que fueron a parar al cogote. O las 1860 viviendas
en Madrid, siendo alcaldesa Ana Botella, valoradas en 151 millones y vendidas a
un fondo buitre con una rebaja de 22 millones. 22 millones del sufrido
contribuyente que pasaron a mejor vida, nunca mejor dicho. Pero todo lo
antedicho podría decirse que no tiene importancia alguna comparada con el
montante total de los desaguisados, tropelías y mangantes que, valiéndose de
todo tipo de argucias y los inefables padrinos y hombres de paja, han construido
verdaderas máquinas de hacer billetes, ajenos claro.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Me limito a llamar la atención sobre un
asunto que es de ámbito nacional y de extrema gravedad. Ni opino, ni pongo en
duda, es materia periodística y precisamente por serlo no comprendo cómo puede
hablarse de impunidad, desconocimiento u olvido.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6640837536077937482.post-31352480712724491872020-02-27T18:46:00.001+01:002020-02-27T18:46:37.532+01:00CARNAVAL O VERGÜENZA<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">¿Es realmente España un país jaranero,
contento, alegre, bullicioso, juerguista, despreocupado y satírico? Pues claro
que sí, naturalmente que lo es. Y amante de la pandereta, faltaría más. Fíjense
si no, ¿se imaginan que en el país vasco, Madrid o Catalunya se hiciera broma o
escarnio del Holocausto? Pues no, es impensable. Por qué, pues porque son o
somos aburridos, tediosos, respetuosos, serios y escasamente dados a los
excesos y bullicios.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Aprovechando los fastos carnavalescos,
donde parece que todo es válido, la Asociación “cultural” El Chaparral, de Las
Mesas (Cuenca), ha participado en la desfilada de Carnaval de Campo de Criptana,
con una representación satírica y cutre del Holocausto. Reuniendo verdugos y
víctimas en un aquelarre festivo, soez, ofensivo y lamentable por las calles de
la población. Sin duda el objeto paródico era el entretenimiento de la gente, y
que los organizadores no han dudado en calificarlo como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hecho histórico.</i> Vómito causa una iniciativa como ésta basada en
los millones de personas que fueron gaseadas, fusiladas, separadas o
exterminadas en hornos crematorios. ¿Qué podemos decir a los familiares de seis
millones de personas que fueron aniquiladas impunemente por la crueldad de un
loco genocida? No lo sé, quizá pedir perdón por ser tan ignorantes. En definitiva,
España es, ha sido y será un encuentro de ignorancia irresponsable y crueldad
reaccionaria. Es una historia de sangre y odio que también es un hecho
histórico. Lamentable pero histórico.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4RY87g16t1rm-8I0jEF6JtuIRqSaT9EOV1GHOnbBXgTf0YlUNwd22ZniA3jkKEh_qE5I8wmvmAV0MamJBPuhWFkbHzjucc9bWMyeUZ4WTTrVv6llwyGTF9lKuRH-sn9rdcFpVV0hPSlY/s1600/N4GWOK42EJDOFJFFQVG4OS43YM.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="514" data-original-width="750" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx4RY87g16t1rm-8I0jEF6JtuIRqSaT9EOV1GHOnbBXgTf0YlUNwd22ZniA3jkKEh_qE5I8wmvmAV0MamJBPuhWFkbHzjucc9bWMyeUZ4WTTrVv6llwyGTF9lKuRH-sn9rdcFpVV0hPSlY/s320/N4GWOK42EJDOFJFFQVG4OS43YM.webp" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">A nivel de reyerta política en la calle y
en sede parlamentaria se ha usado y se sigue tildando a contrarios de nazis.
Palabra abominable por su inmensa carga de odio y horror. La memoria nos
inflige la daga de la muerte al recordar niños amontonados como ovejas
exterminadas, masacradas para entretenimiento de los hijos de Hitler en sus
siniestros campos de muerte. Familias sin tiempo de darse un abrazo final, un
beso de adiós para siempre. Nada. ¿Bajo qué acusación? Ninguna, tan solo por
ser como eres y de venir de donde vienes. Campos con chimeneas humeantes de
barbacoas humanas. Seis millones, seis millones de nombres en un papel, de
cruces anónimas, de vidas segadas por el odio, de balance a algo tan peregrino
como llamarle segunda guerra mundial.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Courier New"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES;">Cuando se llega a extremos de banalizar
estas inhumanas experiencias es que algo, algo muy importante, está fallando en
esta sociedad que algunos llaman como avanzada. Si realmente es avanzada cómo
es posible relativizar, mediar, jugar o transigir con el Holocausto. Recuerdan que,
a finales del año 2017, en determinadas partes de España se jaleaba a las
fuerzas de seguridad en sus desplazamientos a Catalunya con gritos corales como
“A por ellos”, a por ellos es sinónimo de carnaza, no de personas, ¡en pleno
siglo XXI! Dios mío, Dios mío, libéranos de tanta zafiedad, rencor, ignorancia
y malicia.<o:p></o:p></span></b></div>
<br />Tren de llarg recorreguthttp://www.blogger.com/profile/13119342720674231708noreply@blogger.com0